Un enamorado, un caballero

En la pe­lí­cu­la ja­po­ne­sa “Ba­ta­lla real” (Kinji Fu­ka­sa­ku, 2000), un curso en­te­ro del úl­ti­mo año de un se­cun­da­rio es se­cues­tra­do en su viaje de egre­sa­dos por fun­cio­na­rios del Es­ta­do, según un pro­gra­ma ofi­cial pero se­cre­to que se prac­ti­ca cada año. Los ado­les­cen­tes son ador­me­ci­dos por un gas en el micro y des­pier­tan en el gal­pón de una isla con un co­llar listo para ex­plo­tar si in­ten­tan sa­cár­se­lo. Quien les ex­pli­ca las re­glas de juego no es otro que su pro­fe­sor, que li­qui­da de un cu­chi­lla­zo cer­te­ro a un de­ses­pe­ra­do, y a otro con el con­trol re­mo­to que ac­ti­va el ex­plo­si­vo de los co­lla­res. Para em­pe­zar el juego, cada chico aban­do­na­rá el gal­pón con un bolso ce­rra­do, en el que en­con­tra­rá un mapa del lugar y el arma que el azar le de­pa­ró para que in­ten­te ganar (puede tra­tar­se de una me­tra­lle­ta o de una ba­lles­ta, pero tam­bién de una tapa de ca­ce­ro­la o de una lin­ter­na). Las armas de­sigua­les sir­ven a un mismo ob­je­ti­vo: so­bre­vi­vir en la isla. Su­ce­de que el ga­na­dor del juego será aquel de los 42 que al cabo de tres días quede vivo (si los so­bre­vi­vien­tes son más, a todos se les hará de­to­nar el co­llar). Uno de los pri­me­ros en salir y en com­pren­der ca­bal­men­te el juego se carga a otro re­cién sa­li­do del salón. Hay en­cuen­tros san­gui­na­rios, hay sui­ci­dios de re­nun­cia, hay ase­si­nos so­li­ta­rios que me­ro­dean; se arman ban­dos, se des­con­fía, se trai­cio­na, se re­mue­ven an­ti­guos odios y amo­res de co­le­gio. En dos o tres tur­nos dia­rios, por al­to­par­lan­tes se co­mu­ni­ca la nó­mi­na de nue­vos muer­tos y las zonas de la isla en las que per­ma­ne­cer im­pli­ca su­frir la ex­plo­sión del cue­llo.
Pre­sen­ta­do el plan­teo, va­ya­mos a la es­ce­na que me in­tere­sa. Un chico, que por arma ligó un lo­ca­li­za­dor o de­tec­tor de ob­je­tos, está bus­can­do a la chica de la que siem­pre es­tu­vo se­cre­ta­men­te enamo­ra­do. El dato que le da al­guien lo lleva a un gal­pón.



Hay dos tipos que me gus­ta­ría ser. Uno es el que re­gre­sa a la noche a su de­par­ta­men­to y, ante los es­com­bros del edi­fi­cio que se de­rrum­bó una hora antes —en esta pe­lí­cu­la nin­gún hu­mano ni ani­mal ha sa­li­do las­ti­ma­do—, co­men­ta: “Qué caras van a venir las ex­pen­sas”.
El otro es ese enamo­ra­do que se preo­cu­pa por las con­se­cuen­cias del ruido que hi­cie­ron los dis­pa­ros que lo hi­rie­ron de muer­te. He aquí un ca­ba­lle­ro. Antes de la vir­tud por ac­ción que lo hace preo­cu­par­se por la suer­te ul­te­rior de su amada ase­si­na, hay en él, im­pli­ca­da, una vir­tud por omi­sión: la de no hacer nin­gún re­pro­che. Nin­gu­na re­nun­cia al re­pro­che es más po­ten­te que la que ocu­rre en la si­tua­ción con mayor de­re­cho al re­pro­che que se pueda ima­gi­nar. La ele­gan­cia y la fuer­za enor­mes de ese úl­ti­mo acto están he­chas de la acu­mu­la­ción feliz de esas dos vir­tu­des. El tipo po­dría ha­ber­se que­da­do en no re­pro­char, que ya hu­bie­ra sido mucho; pero él fue todo lo lejos que podía ir, y al ha­cer­lo hizo aun más vir­tuo­sa aque­lla omi­sión. Hizo lo que no se es­pe­ra­ba que hi­cie­ra por par­ti­da doble, y sin dejar nada por hacer; ni mez­qui­nó ni aho­rró. La ge­ne­ro­si­dad de una en­tre­ga así de exu­be­ran­te y pre­ci­sa a la vez, un rasgo sólo ve­ro­sí­mil en un enamo­ra­do ya in­ve­ro­sí­mil y to­da­vía en­vi­dia­ble, me re­sul­ta un es­pec­tácu­lo gra­ta­men­te he­roi­co.